Volker Wulle
Es geben sich beschwingt,
zu harter Melodie,
es fetzt uns an,
ja, lass es krachen,
vergiss den Text,
hauptsache funzt,
durch Reim,
da schleimt es sich heran,
was sabbernd über Lippen tropft,
im Chor wir singen falsche Töne mit.
Zu flöten, was sich flötend soll,
zwar Miss im Ton und spürbar Qual,
doch Tenor hebt zum Jubel an,
mit Trommel falscher Schlag,
der Stimme blank,
gebogen hin zum Riss,
im gleichen Schritt die Fahne schwenkt,
schwarzbraun sei es wie Haselnuss,
das Tanzbein schwingt vergnügt,
von links zu rechts, bis Vorhang fällt.
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